Agustina Bessa-Luís

Quem se impressiona muito com uma paisagem está a esconder os seus desejos íntimos. É o caso dos frades que se recolhem a lugares esplêndidos onde os sentidos ganham a lentidão com que a natureza envolve as suas criaturas. Ide a La Verna, num dia frio, de peregrinação. Talvez possam compreender a alma franciscana; e os olhos dos cães pastores que representam a paz do Santo com os animais deixarão perceber algo da sua misteriosa candura. A paisagem grandiosa, o arrastar dos pés dos devotos que vão comer à cantina do convento, os flocos de neve nas árvores despidas, causam uma espécie de desastrosa resignação. Onde estás, mundo, com os teus enganos? E a vivacidade das coisas sensuais? Tudo a montanha absorve, e um bando de pequenas aves, iguais às que saudavam a chegada de Francisco de Assis, saltam nos ramos, presas de vertiginosa fascinação. Elas pressentiam a força desse homem ilustre pela paixão que ele converteu em inofensivos sinais. Em amor da natureza, que é o mesmo que desesperação pura.

Agustina Bessa-Luís, As Terras do Risco, Guimarães Editores, 1994, p. 7

Oscar Wilde (1854-1900)

Assimetrias naturais

O que a Arte verdadeiramente nos revela é a falta de traços definidos na Natureza, as suas curiosas imperfeições, a sua extraordinária monotonia e a sua condição absolutamente incompleta. A Natureza, é claro, está cheia de boas intenções, mas, como disse Aristóteles, não as consegue concretizar. Quando me perco numa paisagem nunca consigo deixar de reparar em todos os seus defeitos. [do livro A Decadência da Mentira]

A natureza é tão desconfortável! A relva é invariavelmente dura, cheia de grumos, húmida, e repleta de abomináveis insectos pretos. [ do livro A Decadência da Mentira].

A natureza está sempre fora de época! [do livro A Decadência da Mentira]

Levam uma vida puramente campestre. Erguem-se cedo, por terem tanto que fazer, e deitam-se cedo por terem falta do que pensar. [do livro O Retrato de Dorian Gray]

Pedro Gorman (org), Um guia para a vida moderna, Fenda, 2000, pp. 40-41 

Mircea Dinescu

Entrevista

Aqui no campo está tudo bem e bonito
os princípios envelheceram um pouco
mas o álcool medicinal passado pelo pão rejuvenesce
e o médico recomenda-o para "uso interno".
Aqui  o adro da igreja foi devolvido à agricultura
o porco mastigou a criança esquecida no berço
(de qualquer modo um e outro eram do Estado)
em geral está tudo bem aqui no campo
os pequenos vêem televisão de caneca nas mãos talvez dê leite
na rádio acabámos há muito a colheita
e em breve a acabaremos nos campos
em geral está tudo bem aqui no campo temos betão é bonito
se comprares o ovo na city
se a fábrica de chouriço deixar de piscar
o olho aos cavalos.

Aqui no campo está tudo bem
os bombeiros em geral põem fogo às casa é bonito
o tractor abre entre uns e outros
entre uns e outros um sulco profundo
está tudo bem e bonito.

Richard Roland Holst, (1878 - 1938)

Rui Nunes (cont.)

"[...] Há em mim um lado fortemente rural, mas não é uma ruralidade folclórica. [...] Não perdi, felizmente para mim, essa qualidade que os bichos têm, sei sempre onde estou, sei sempre para que lado é o Norte e isso vem-me da infância." (p. 56)

«(o fosso)

Sobre a piscina, a figueira recorta um zumbido. Escondida atrás do loureiro, junto ao poço, a criança chama a distância: há um nome que se prolonga sem resposta: assim começa o exílio: passo a passo, parto a parto, alguém desenha o mapa:
A mão anónima tem a precisão imensa de uma fuga.
:
sob a fogueira, os reflexos transformam a água num golpe.
Abelhas e libelinhas mortas deslocam a sombra no fundo de azulejos.
Ouve-se respirar. Ou a imobilidade a partir-se?» (p. 60)

excertos retirados da entrevista a Rui Nunes: "Uma Plenitude Terrível" de Maria da Conceição Caleiro in Cão Celeste, nº 4 

Alfred Stieglitz (1864-1946)

Rui Nunes

Imensa, esta gente reconduz
a catástrofe ao ruído de folha sobre folha,
mas a vingança dos mortos é uma facada mergulhada na terra, o gume
iluminado pela raiz. (p. 10)

[...]só a ordem sincopada tece, para trás e para a frente, a exactidão da queda. Resta-nos uma cinza aérea, uma névoa suja, o som das nozes a caírem nas folhas podres. (pp.8-9)

excertos retirados do artigo de Manuel de Freitas "Lugares de Cinza" in Cão Celeste nº4, Novembro 2013

Descubra as diferenças

• Left, Hiroshige: Plum Estate, Kameido 1857; from "One Hundred Famous Views of Edo"; 13.25 × 8.625 in (33.7 × 21.9 cm); The Brooklyn Museum.

• • Right, van Gogh: Japonaiserie, 'Flowering Plum Tree' (after Hiroshige), Oil on canvas, 55 × 46 cm (21.7 × 18.1 in); Van Gogh Museum, Amsterdam.

  
  

"Las buenas hierbas" (2010) de Maria Novaro

Ver mais aqui

Alberto Pimenta

Abraham Gragera

O cheiro a laranja nas gotas de frio,
sob o sol do inverno.

O sabor da terra ao levantar-me.

in arquivodecabeceira.blogspot.pt [Trad. Inês Dias]

Agustina Bessa-Luís

Uma floresta em Heidelberg não é o que pensam. Não se parece com uma floresta, mas com alguma coisa de extinto  e que só pertence aos nossos sonhos. Eu imagino que na planície castelhana, onde viviam as tartarugas gigantes antes do aquecimento da terra, havia aquele silêncio que fazia perceptível a queda duma gota de chuva no ar limpo e onde ondulavam as folhas mortas. Levavam uma infinidade de tempo a cair no chão e eram manobradas pelo vento como as velas dum barco.

A casa de Dominga, um chalet grande e rasgado de muitas janelas, encontrava-se dentro dum pequeno parque sempre húmido e prestes a cair em decomposição. Muitas das casas da floresta estavam encostadas à ravina onde apareciam as corças com ar que lhes ficara do tempo das caçadas, um ar delirante de medo que lhes fazia tremer as orelhas. Mas a casa de Dominga era mais do tipo heráldico, com um portão de ferro que, devido à ferrugem, nunca se fechava.

Agustina Bessa-Luís, Dominga, Guimarães, 2000, pp. 10-11 

Jorge Luis Borges (1899-1986)

Adam Cast Forth

Houve um Jardim ou tal Jardim foi sonho?
Na vaga luz me tenho perguntado
Quase como um consolo, se o passado
De que este Adão, já mísero, foi dono,
Não foi mais do que mágica impostura
Desse Deus que sonhei. É impreciso
Na memória o brilhante Paraíso,
Mas eu sei que ele existe e que perdura,
Embora não para mim. A dura terra
É o meu castigo e a incestuosa guerra
De Cains e Abéis e sua cria.
E, no entanto, é muito ter amado,
Haver sido feliz e ter tocado
O vivente Jardim, mesmo um só dia.

Jorge Luis Borges, Obras Completas 1952-1972, Editorial Teorema, 1998, p. 312

SERAPHINE - Trailer

Daphne du Maurier (1907-1989)

Estávamos numa encosta do morro, e, à nossa frente, até ao vale, ladeando um riacho, desenrolava-se uma passagem estreita. Nada de árvores sombrias, nem silvas emaranhadas; apenas uma fileira de azáleas à beira da passagem, e também rododendros, não cor de sangue como os gigantes lá de cima, mas brancos, cor de salmão, dourados, criações de beleza e graça.
O ar estava impregnado daquele perfume doce e intoxicante; pareceu-me que aquela essência se misturava com as águas sussurrantes do riacho, se integrava na chuva que caía e no musgo húmido que pisávamos. Não se ouvia som algum, a não ser o murmúrio do regato e o sussurro da chuva lenta. (...)
Nem o céu, agora sombrio e carrancudo, nem a chuva insistente, perturbavam a suave quietude do vale; a chuva e o riacho pareciam confundir-se; e, harmonizados com ambos, vinham no ar húmido as notas líquidas do canto do melro. Eu afastava, ao passar as frondes de azáleas, tão juntas umas das outras elas cresciam, bordejando o atalho; das pétalas, caíam pequenas gotas de água nas minhas mãos. Muitas pétalas estavam caídas no chão, escuras, molhadas, mas conservando ainda a fragrância; e senti também outros perfumes mais antigos e ricos: o cheiro profundo do musgo e da terra, dos fetos, das raízes das árvores entrançadas no solo.

Daphne du Maurier, Rebeca, Edição «Livros do Brasil» Lisboa, s/ data, pp. 103-104

Truman Capote (1924-1984)

Quando é que pela primeira vez ouvi falar da harpa das ervas? Muito antes do Outono em que nos instalámos na árvore da China. Portanto, num Outono anterior. E foi com certeza Dolly quem mo disse, mais ninguém seria capaz de dar esta designação: uma harpa de ervas.
Saindo da cidade pelo caminho da igreja, depressa se alcança o outeiro de lousas brancas e de flores bronzeadas: é o cemitério baptista. Está ali enterrada a nossa gente: os Talbos, os Fenwicks. Minha mãe jaz perto do meu pai, e as sepulturas dos parentes, vinte ou mais, espalham-se em volta como raízes estendidas de uma árvore petrificada. Abaixo da colina existe um campo de certa planta índia que muda de cor com as estações; ide vê-la nos fins de Setembro, quando se apresenta rubra como o pôr do Sol, e as sombras escarlates, semelhantes a labaredas, oscilam sobre ela, e os ventos outonais sopram nas folhas secas entoando música de suspiros humanos: uma harpa de vozes.
No extremo do campo principia o negrume de River Woods. Devia ter sido num desses dias de Setembro, quando lá nos encontrávamos a colher raízes, que Dolly observou: "Ouves? É a harpa das ervas, sempre a contar histórias: conhece a de cada pessoa da colina, de todos quantos aqui viveram e, depois de morrermos, contará também a nossa."

Truman Capote, A Harpa de Ervas, Sextante Editora, 2011

a. m. pires cabral

FOLHA RUBRA

É bom sermos como essas folhas verdes
que prolongam todo o ano a Primavera.

Mas melhor do que isso
é sermos como aquela folha rubra
que antes das outras pressentiu o Outono
e vestiu para ele a sua melhor cor,

mesmo sabendo que o Inverno tem um plano
para em breve a dissolver no chão.

a. m. pires cabral, gaveta do fundo, Tinta da China, 2013, p. 71

Jardins do destino (2)

Jardins do destino

Leonardo da Vinci (1452-1519)