encontrámos na encosta
flores ainda sem nome
Silêncio:
nem um grão de poeira
na brancura do crisântemo
Depois de uma tarde a tratar do jardim
a nossa vida
importa menos
Quando se extinguiu
o vermelho da papoila
o jardim ficou vazio
Todo o inverno
o solitário bambu
mediu forças com o vento
de A Papoila e o Monge
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