Nunca finda o respigo:
grãos da colheita arrecadada
jazem entre joio e calhaus hirtos,
mortos pela invernia
avara de chuva e de mãos cálidas,
repetindo a parábola;
e outros vão já caindo
de espigas a vergar-se
a pedir a foice necessária.
Alguém virá buscá-los,
embora mínimos?
Mas não achará nada
quem mais procure que a sua vida escassa.
José Bento, Alguns Motetos, Assírio & Alvim, 2003, p. 131
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